Виктору Ивановичу Горохову посвящается.
Друг мой, друг неискушённый!
Ты едва ли представляешь
Ту дорогу, по которой собираешься идти.
Как ребёнок неразумный, ты в игру с огнём вступаешь,
Берегись!
С его дыханьем не играй и не шути!
Не стремись проникнуть в тайны гармонических созвучий
И бессонными ночами Музу песен не тревожь;
Не насилуй мозг усталый, сердце бедное не мучай,
А те строфы, что ты создал, до последней уничтожь.
Уничтожь, пока не поздно, в кровь покуда не всосалась
Та отрава, над которой медицина не властна,
Что подносит легковерным, лицемерно улыбаясь,
В кубке пенистого зелья искуситель-Сатана.
Но не влагой родниковой, утолительницей жажды,
Не водой «живою» поит кубка этого струя:
Если б, друг мой, ты представил чем и сколько платит каждый
За глоток один единый сатанинского питья!
Если пишешь не для денег, если звуки песни нежной,
Переполнившие душу, сами просятся с пера,
То забудь мечты о жизни, той – спокойной, безмятежной –
Той, что жил со всеми нами ты не дальше как вчера.
Знай, что этот путь Поэта, о котором ты мечтаешь,
Он лишь с виду романтичен, лучезарен и красив,
А на деле – уж поверь мне! – в нём Голгоф не сосчитаешь:
Как зыбучая трясина и коварен он, и лжив.
Он таков, что, может статься, ты и сам-то не заметишь,
Как, влекомого соблазном, словно песнями Сирен,
Постепенно, шаг за шагом, он тебя заманит в сети,
Обльстит, а дальше – бросит, ничего не дав взамен.
Очень скоро в полной мере ты изведаешь, несчастный,
Сколь глубоко может ранить боль обманутых надежд;
Очень скоро ты услышишь суд бездушный и пристрастный,
И злорадства шёпот злобный, и глумление невежд.
Ибо здесь не только звёзды и не только ласки милой,
Не одни лишь воздыханья, поцелуи да любовь –
Здесь бывает – на бумаге вдруг увидишь не чернила,
А густую человечью – в самом точном смысле – кровь.
И, возможно, очень скоро, словно путник утомлённый,
Ты поймёшь, какую долю выбрал ты себе в удел,
И душевного покоя возжелаешь иступлённо,
И захочешь сбросить цепи, те, что сам себе надел.
Только ты уже возврата не найдёшь с дороги этой:
Здесь к мольбам безгласно небо и нема земная твердь –
Здесь случается, что точку ставит пуля пистолета,
Что отчаявшимся дарит избавительница-Смерть…
Сколько их, тебе подобных, уходили той дорогой,
Уводили в неизвестность свои утлые ладьи,
Но, не справившись со Штормом, разбивались о Пороги
Или гибли в бурном море, не добравшись до Земли.
Очень мало, кто пробился через Рифы и Буруны,
Тех, кого не обманула путеводная Звезда.
Посчитай-ка, в скольких душах поэтические струны,
Не издав почти ни звука, оборвались навсегда…
Так заставь умолкнуть чувство, что в тебе затрепетало,
Что запело звонкой трелью соловья в ночной тиши.
Будь мужчиной – будь к соблазном недоступнее металла,
А тоску по сладким звукам силой воли заглуши.
Не пленяйся Мишурою, не молись Кумирам ложным,
Что горят фальшивым блеском, глаз неопытный маня,
Только этим ты сумеешь – друг мой, друг неосторожный –
Избежать того, что в жизни искалечило меня!
Отзывов нет Добавить отзыв
Добавлено: 04.06.2001 15:01:00
Создано: 27.03.78
Аннотация: Молодым поэтам. О тяжёлом пути стихотворца. Процент кокетства - определяйте сами. Однако бойко, бойко...
Относится к теме: Аутическая
Относится к жанру: Стихотворение
|
|
 |
Темы
