Обмануть?..
Улыбнулась и вздохнула,
Догадавшись о покое,
И в последний раз взглянула
На ковры и на обои.
Н. Гумилев
Опустошение, страх и решимость, а еще теплый дождь на щеках. Шаг за шагом... мокрые ботинки.
Серость, грязь, пустота - город. Пустота? А почему бы и
нет? Пустота - это все без всего... Или нет?
Безразличие. То есть когда все одинаковы, неразличимы, безлики. А ты различим? Различима? Кто ты? ТЫ знаешь?
Ты девушка в дутой куртке. Или нет? Конечно же нет. Кто ТЫ
я не знаю, но знаю ее - девушку в дутой куртке. Я вас познакомлю.
Эскиз 1
Что может быть умиротвореннее вечернего дождя? Для меня - это раннее утро, да и то не всегда. Хотя, конечно, что может быть хуже промокших сумерек. В них все. Размытые, бледно горящие окна, мелькание фигур, шум, перестук трамвайных колес - дождь.
Зонт, шляпа, блеск черной кожи. Зажигаются первые фонари. Темные пятна страха на потертых стенах - вода.
Она. Ольга. Опасность.
_____
Девушка в дутой куртке. На перекрестке, по тротуару, мимо домов. Ее глаза, ее рот, ее мокрые волосы. Девушка... переступая через лужи, теряясь, и вновь через лужи - в дождь. Она ступает по миру, по людям, по крышам высотных зданий, по хмурым лицам, по чьей-то неуместно яркой рубахе; ступает, проходя по зеркальным глазам асфальта. Она каждый миг заслоняет собою Все. И Все возрождается после нее. Она несет в себе отчаяние.
Беспокойно звякнув, предупреждая, из темноты в темноту простучал трамвай. Ольга вздрагивает, скользит улыбка... глупости.
Может прямо здесь? На этих грубых камнях? Но нет... Крики прохожих, ласкающие взгляды зевак, перекошенный рот машиниста.
Нет.
Уж лучше все как есть. Тихо и мирно, чисто. Все как решила, так и будет. Должно быть. Она идет по дороге, вдоль пустеющих магазинов и пылающих огнями витрин, вдоль протянувшихся шоссе, пересекая их и, чуть погодя, углубляясь во дворы. Она пугает своим взглядом кошек.
И эти вечно серые, сумеречные создания, молниеносно пересекают ей дорогу.
Мусорные баки, точно растущие прямо из земли. Люди, которые пялятся на тебя сквозь щели в задернутых шторах. Задернутых? Перед приходом ночи...
Ольга ощущает на себе враждебные взгляды, враждебного к ней мира. Ах, скорее бы туда... В таинственные глубины покоя, в тихие, чуть подернутые дождем воды. Эта девушка ( вчера девчушка) идет умирать. Идет к мосту, к воде, своими растерянными промокшими шагами. Идет. Умирать.
Девушка в дутой куртке. Ольга.
Это пришло внезапно. Просто однажды вечером, пробудясь после глупого дневного сна, поняла... что нашла. Нашла выход или скорее вход, туда, скорее туда. Скорее!
Спросишь почему она торопится? Да не знаю я. Я увидел ее
так же, как и ТЫ, на улице, увидел раньше чем ТЫ. За пару мгновений. ТЕБЕ важно кто она? Мне нет. Для того что бы понять ее, надо быть ею. У меня не получилось, у кого выйдет лучше?
Постой! Мы кажется упустили ее из виду. Попробуй теперь найти ее, девушку с мокрыми волосами, девушку в дутой куртке.
Девушка мелькает среди людей. Не останавливаясь, не оглядываясь, она остановилась дважды, но об этом позже.
Беспокойные капли срываясь с ее носа попадают на подбородок и, не задерживаясь там, спешат дале.
То, куда шла Ольга, конечно, имеет значение, для нее, но для ТЕБЯ, ее путь непонятен. ТЫ можешь лишь догадываться, смутно ощущая некую вибрацию исходящую от нее. Да, я вижу ТЫ ее чувствуешь.
Девушка идет. По дорогам мелькают ее растрепанные глаза, сквозь нарывы подворотен, прикрываясь тенями давящих зданий, она спешит к реке. Как лошадь. И такая же загнанная... взмокшая.
Теряются в дождевом мареве подъезды и тротуары, кривятся, похотливо подмигивая светофоры - размытые блики. Шаг за шагом вьется косичка пути: чем ближе к концу - тем тоньше.
Эскиз 2
Огни в воде. Контуры зданий в шелестящей влаге. Вечер. Дождь. Самое подходящее время для того чтобы. Безмерность, неразрешимость задачи. Шаги. Отражения в воде - Ольга идет по себе самой. За ней ее тень, паясничая в лучах фонарей. Темный гранит набережной, впереди, там, неизвестно где. И думать сейчас об этом вовсе не обязательно. Все размыто, все. Шаги бесконечны и тяжелы, как подъем по лестнице. Сколько в ней ступеней? Сколько ступеней в Ольге?
_____
Внезапно шаги оборвались, застыли, повисли, покружась еще немного. Остановка... первая. Лишь взгляд ее продолжил свой путь, путь привел к стене, скользнул вверх, еще вверх, еще и еще - золото, пляшущие взгляды города на куполах... Крест... Ольга и Крест. Жизнь и смерть. Темные стены храма... Ольге не по себе.
Что-то очень важное, здесь, рядом. Неотвратимое - вечное. Озноб и шепот сомнений, их невнятный гул все ближе, ближе и вот она в нем. Здесь как в центре смерча - тишина и покой. Выбор сделан, Ольга продолжает свой путь.
И Вновь шаги. Снова по дорогам и переходам. Туда куда еще можно спрятаться, куда можно уйти. Убежать. В пляшущих бликах воды - город.
Вот и знакомый поворот, сколько раз хоженный. Ольга сворачивает за угол.
Вот тот дом, рядом с которым, быть может, скоро пройдет Ольга. Обветшалый подъезд, грязные лестничные пролеты, улыбки редких лампочек. Холодная сталь дверей под мягкой обшивкой. Твердость. Жесткость. Жестокость...
Миша давно жил в этом доме, пожалуй с рождения, а может еще раньше. Мне даже иногда кажется, что он оставался здесь всегда. Появляясь, исчезая, лишь ему ведомыми путями. Иногда эти пути пересекались с чьими-то легкими шагами по продрогшей мостовой.
Вот то место, где жил Миша. Ровные стены, потолок, лепнины, небольшой письменный стол, затаившийся по углам свет. Почему по углам, спросишь ТЫ? Ведь там обычно мрак, но нет... Только не у Миши.
А вот и он сам . Светлый бежевый костюм, коричневые лакированные ботинки. Они блестят выпавшей росой, слезами дождя. ТЫ удивлен? Сейчас поймешь...
Миша стоял на подоконнике. Лица - не увидеть. Но настроение, исходящее от него, угадать не трудно. Он был счастлив. Держась одной рукой за крестовину окна, Миша подставил лицо струям дождя. Гардины, словно крылья трепетали за его плечами. А может это и есть крылья?
Почти стемнело, Миша...
Ольга, не спеша так бредет вдоль дома. От мыслей не осталось и следа, тупая ноющая боль на их месте.
Еще немного. Пара сотен шагов, и вот он мост. Вот блестящие в неверном свете фонарей намокшие рельсы. Здесь иногда ходит поезд... а вдруг и в этот раз будет поезд?... Он будет гудеть и ворчливо стучать колесами, мелькая просветами окон в туманной реке. Еще пара сотен шагов. И все.
Все, потому что Ольга остановилась. Второй раз за свое странное путешествие. Ей показалось, будто ветер, внезапно обрел силы и властью своей останавливает ее. А впрочем почему показалось? Так оно и было. ТЫ и сам можешь видеть это. Смотри...
Эскиз 3
Помрачневшие дома. Легкая изморось, еще недавно бывшая дождем. Окончательно стемнело. Хотя в городе всегда светло, особенно Ночью. Ольга стоит на дороге, вокруг пустота, ни людей, ни машин, только птица парила в пасмурной выси, черное на черном. Чайка. Вспарывала своими крыльями воздух. - Скоро и я так же, - думает Ольга. Она поднимает голову к небу. К печальному городскому небу. Выстрелы света из окон соседнего дома. Растерзанная ночь.
_____
Ольга вспомнила Крест. Простой символ в вечерней выси.
Вспомнила отсветы на глади куполов. Вспомнила.
У пепознанного нет преград, ТЫ с этим согласен? НЕТ? Мне все равно. Непознанное ворвалось в застывший вечер, растворяясь в нем. Миша прыгнул.
Он летел раскинув руки. Раскинув руки в своей собственной
абсолютной темноте, не поглощая и не отражая реальности. Полы пиджака хлопали за его плечами, как крылья. А может это и были крылья? Приглядись, я не вижу. Зато Ольга видит. Видит, как ее крест обрел реальность. Видит как неотступно он приближается, темнеющая фигурка, на фоне розоватого неба. Ее стремительный спуск. ТЫ... видишь?
Все произошло мгновенно, со скорость смены кино кадра. Ольга. Девушка в дутой куртке. Миша. Крылья. Тела на асфальте. Разблиставшаяся во мраке кровь. Тихая улица, жужжание города. Ольга идет по дороге. Вот и знакомый поворот, столько раз хоженный. Ольга сворачив
Посмотреть отзывы Добавить отзыв
Добавлено: 14.02.2002 17:24:00
Создано: 1-10.02.02
Относится к теме: Любовная лирика
Относится к жанру: Рассказ
|
|
 |
Темы
