Трупик
Дорога, лес, закатная пора,
Деревья, ожидающие чуда,
Не слышно птиц, утихли любера,
И лишь лежит зарезанный Иуда…
В хитоне, ниспадающем до пят,
К нему спешит дежурный опергруппы,
Как зубы у дежурного болят!
Не нравятся ему под вечер трупы…
Один шакал с рулеткою спешит,
Другой шакал заснял уж третий ракурс,
А труп лежит,
как будто говорит:
«Ну как, ребята,
я вам лёжа нравлюсь?»
Так смейся, сволочь,
смейся и живи,
Покуда на тот свет не аттестуют.
Сержант стоит сандалями в крови,
И хочется блевать на мостовую.
Отзывов нет Добавить отзыв
Добавлено: 28.02.2002 17:42:00
Создано: ***
Относится к теме: Драматическая
Относится к жанру: Стихотворение
|
|
 |
Темы
