Перейти на главную страницуПерейти на главную страницу
Перейти на главную страницуПерейти на главную страницу
Вывести новые произведения, начиная с последнего Добавьте свое произведение
ПРОИЗВЕДЕНИЯ

Темы

 Абсурд
 Неопределенная
 Детская
 Городская
 Героическая
 Историческая
 Новаторская
 О поэзии
 Философская
 Фэнтезийная
 Научная
 Ностальгическая
 Грустная
 Фантастическая
 Религиозная
 Любовная лирика
 Аутическая
 Мистическая
 Рекламная
 Юмористическая
 Техническая
 Патриотическая
 Пародийная
 Готическая
 Публицистическая
 Пейзажная лирика
 Драматическая
 Застольная
 Трагическая
 Оназм
 Критика
 Природная
 Приключения
 Детективная
 Еёзм
 Ироническая
 Похмельная
 Здоровый образ жизни
 Эротическая

Жанры

 Пиеса
 Роман
 Басня
 Повесть
 Рассказ
 Пародии
 Повесть
 Стихотворение
 Сага
 Статья
 Твердые формы
 Приколы. От 2-х до 85-ти.
 Поэма
 Баллада
 Стихи в прозе
 Сказка
 Иноязычные произведения
 Стихотворный цикл
 Песня
 Новелла
 Чужие мысли.
 Неопределенный
 Эссе

Рейтинг произведений

 По кол-ву прочтений

Произведения по...

 дате добавления

АВТОРЫ

Рейтинг авторов

 По кол-ву произведений

Авторы по...

 алфавиту

ФОРУМ

Форум


ИНФОРМАЦИЯ

О сервере

 Хромой Пегас
 Создатели
 Меценатам

Друзья

 Ссылки на друзей
Новости проекта
"Хромой Пегас"



Любите ли вы фэнтези? Полюбите!


Заметки о фантастике



ИНЬ и ПЬЯНЬ

Автор: Чижов  

Стихи Чижова

Ах, откуда, откуда
Этот гул в голове,
Это ведь не простуда,
Известная мне…
Что мрачны настроенья
Неведомых сил,
Ведь другим измереньям
Я себя не дарил,
Лишь прошел через стену
Бесконечного сна,
Где, узнав про измену,
Стояла она…
Несмотря на суровость ее красоты,
В ней была и веселость.
Только вяли цветы,
Где она проходила.
“А хочешь и ты?” –
Только тихо спросила
Из своей пустоты.
Ах, откуда, откуда…
Благо, гул все слабей,
Лишь немыта посуда
Уже сорок дней… (23 мая 2000 года)

О это беспокойное житье
Чиновника 13-го класса,
Чья сила – ускорение на массу,
И это все…

Как бы не был я сейчас плох,
Каким слабым не был мой дух,
Если этот человек – бог,
Значит, я ему не враг – друг.
Есть она боязнь – упасть с небес,
Страх один – увидеть свой прах.
Если этот человек – бес,
Значит я ему друг – не враг…. (10 декабря 1999 года)

Замоскворечье тонет в тишине
Воскресного сентябрьского утра.
Иду гулять туда, где о Тебе
Я вспоминаю поминутно.

Меж лопатками крылья потеют,
Тянут вниз, и не вытянуть ввысь,
Перейти в грозу поле страшнее,
Чем прожить непутевую жизнь…

Когда целуется с апрелем
Весна у марта на виду,
Так грустно будут петь капели
Тебе, гуляющей в саду.
Боюсь войти в Твой сад,
Хоть снится все чаще сон:
Как в храме кто-то видит лица,
Кто – свет икон…

И как о колокол язык
Колоти в череп злые бумы,
Но так не может быть, я ж их –
Эти слова сказал, не думав.
Ведь там должно было быть дзинь –
Звук гдн-то наравне с росою –
По склону шла через полынь
Ты ранним утром и босою…

Так редко подаваемое блюдо,
Которым был и Твой печальный взгляд,
С душой моею сотворили чудо,
Как год, и два, и десять лет назад.
Не острая, но хитрая приправа,
Какой был Твой прощальный поцелуй,
Сумела замаскировать отраву
И скрыть до времени от пуль…

Ошибкой в до мажоре Моцарта
Звучал Твой кашель, Фигаро.
Второго альта злое цоконье
Второго марта умерло.
Ты замер, не дослушав музыки,
Пролившейся за ее дверь –
Служанки? Госпожи? Запутался
Я, кто она Тебе теперь…
За что Тебя спустили с лестницы
В объятья Вены, в плен прелестницы?
На катке попляшем с вьюгой
Под секундный сердца стук,
До весны еще полкруга
Неожиданных разлук.

Может быть, дама с пером,
Может быть, птица без клетки
В сердце роснулись моем
С легкой улыбкой кокетки…

Грустных дней теребя четки крупные –
Все размером с капли дождя,
Осень зимним накрылась тулупом,
Я весну и Тебя…

Вот те на – расцвела тень от дерева
На обычной кирпичной стене.
Что февральское солнце наделало,
Растопив злую глыбу во мне?

Я от взглядов Твоих столбенею,
Никогда Ты не будешь моей,
Никогда не родишь мне еврея
Среди наших печальных полей…

Когда Ты открываешь дверь,
Твой силеэт в ее проеме
Коктейльной трубочкой потерь
Купается в закатном роме.
И платья белых пузырьков
Касаясь не рукой, губами
Я вижу в скважинах зрачков
Все то, что еще будет с нами…

Полжизни прожито. Часы об этом били.
Бессонница зовет меня на суд.
Стихи не оправдают, не спасут,
Хотя они страдали и любили.
Бессонница зовет меня на суд.
Перед лицом стареющей бумаги
Всегда ли? Нет! – хватало мне отваги
В себя нырнуть, словно в заросший пруд?
Стихи не оправдают, не спасут.
Свидетелм они, не адвокаты.
Все грозы дня, рассветы и закаты
Все ветры времени куда-то унесут.
Хотя они страдали и любили,
Попробуй-ка хоть строчку позабудь,
Хотя всегда без спросу приходили,
Не их возьму с собой в последний путь…


Люблю Твой строгий силуэт,
Люблю Твою походку, Оля,
Когда качаешь головою
Дождю в ответ…
Февраль. Достал чернил. Рисую:
Вот старый дом, а в нем кровать.
Ах, мне б хоть раз нарисовать
Тебя – не грустную такую…

Белый снег и ветка золотая
Закружили в танце, не спеша.
“Ты всегда такая молодая?” –
Спрашивает зеркало душа.


Я все забыл. Я помню лишь одно,
Как пажли Твои волосы, родная,
Бесценная, единственная, но
Куда-то все ушло. Не понимаю…

Кого целуют твои губы,
Моя Москва?
Чего там курят твои трубы?
О чем мечтают купола?

Я должно быть проспал эту битву,
Или, может быть, просто устал…
Был заточен острее бритвы
Тот закат, что с Тобой переспал.
Мысль в мозгу – тоже острый нож,
Пройдешь спичкою по бутылке,
Глядь на пробочку наберешь…
И задержишь словно молитву
Каплю горькую на устах,
Я должно быть проспал эту битву,
Или, может быть просто устал…
Но я встречу Тебя на пристани,
Утешителя души истинного…

Тебя не видеть тяжело,
А как увижу, так робею,
И то сверкаю, то темнею
Как старого пенсне стекло…

Закат заблудится в серванте…
Потом отыщет антиквар
Стихов прозрачные бриллианты
В пыли, где старый самовар…

Еще ласкает пена губ
Зубов разрушенные башни.
Ты хоть убей меня, вчерашнего
Себя я вспомнить не могу.

Последний день седого октября,
Звон колокольный да дымок листвы.
Да нехотевшая вставать заря,
Да губы, прошептавшие: “Кто ты?”
Ты целовала торопливо
И вроде крыльыми шурша,
Потом, сославшись на невинность,
Оделась быстро и ушла.

А на календаре – ненастья,
А ты смеешься - тем богата.
Подай мне милостыню счастья
У нашей церкви близ Арбата>
Подай мне милостыню света,
Хоть и не любишь ты меня,
Да и за что любить поэта?
Не за мерцание ж огня…
Январь какой-то бестолковый,
Подай мне взглядом хоть целковый…

На прозрачном рисует фоне
Сад весенний штрихи ветвей,
Загрустила Ты на балконе
О прошедшей любви своей…

Из пор, как в сад через забор,
Душа отправилась на юг.
Две тыщи лет прошло с тех пор,
Как был распят один мой друг…

Голос мне был, как розгами:
Мысли
Твои Грехи…
Ты пишешь стихи не мозгом,
Печень пишет стихи.
И напоенный кровью,
Где только яд и ад,
Ты был несчастлив с Любовью,
И ненависти не рад.
Знаешь, хоть сердце вынь,
Смотри, пиджак не порань,
Но женское имя – Инь,
А твое имя – Пьянь…
Я словно в землю врос
Иль опоздал на обед,
Когда услышал вопрос,
В котором был и ответ.
Тот, для кого рукой
Делают знак, как крест,
Он еще там далеко?
Или уже он здесь? (27 апреля 2000 года)

Ты меня хотела бросить,
Но всего лишь уронила,
Я запомню эту осень
До зимы и до могилы…

Лежала черною невольницей
Твоя перчатка на столе.
И короли послали конницу,
Мы ж разменяли по ладье.
Центр взят. У пешек нет просвета,
Зря соло ждет кордебалет,
И злится слон из фианкетто
На целый свет.
Стояла гордой скандинавкой
На том же столике свеча,
На первый ход сицилианкой
Она устала отвечать…

С Тобой нельзя договориться
На всевозможных языках.
Везде Твои мелькают лица
В вине, в витринах, в облаках…
Заворковала голубица,
Луна в ответ взжохнула: “Ах…”
С Тобой нельзя договориться
Ни в сумерках, ни впопыхах…
Покуда я не понял смысла
Происходящего. Раз так –
Хочу успеть договориться
С Тобою. Ты подскажешь как?

Весна на даче. Вот Ты и приехала.
Распаковала первый чемодан.
Посуда, зазвеневшая за стеклами,
Приветствует Тебя: “Бонжур, мадам!”
Гитара, скрипнув декой, словно дверцею,
Зовет со мною вечер провести,
Ведь мужа нет сегодня, нет полиции,
И нам с Тобою нет и двадцати…

О дерзость одежды твоей,
Куда мне девать свои руки,
Сбежавшему в сумрак аллей
Вышагивать звуки и муки.
Там черное и белизна,
Куда же глаза я подену,
Ведь мысль не уходит одна:
Раздену, раздену, раздену…

Я – ему:”Жемчуга мне
Да яхонты!”
А он мне:”Мальчуган,
Пошел на хуй ты!”
Я ему про бриллианты отборные,
А он мне:”Да ты пьянь подзаборная!”
Я ему про сапфиры с рубинами,
А он мне про водку графинами…

Столбы, решетчатый забор,
Одноэтажный домик,
Собачий лай, кошачий хор
И вечно пьяный дворник…



А на Соколе шумят тополя,
И проходит предо мной
Жизнь моя,
Говоря мне с хитрецой:
“Ах ты бля!”
Но любя, любя, любя…

В сказке Пушкина подстрочник
Мы не читали – лопухи:
Верши, неводы, остроги,
Переметы, гоп-тухи…
Золотая вобла сытых
Повидала на веку.
У разбитого корыта
Мы остались на ветру…

На заплаканной крыше
Поскользнулась луна.
Я уже не услышу,
Как упала она.
Так темно в моем доме.
Не зажжет

Отзывов нет   Добавить отзыв

Автор: Чижов  

Добавлено: 25.12.2002 13:30:00
Создано: 2000
Относится к теме: Философская  
Относится к жанру: Стихотворный цикл  




®

При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.lame.ru/ обязательна.
Изготовление сайта ООО "Вилмарк Групп"

 
все авторы