Искусство смерти
У каждого своя Грань…
Раннее утро. Поле боя. 1945 год. Взрывы. Выстрелы. Страх. Ненависть. Боль. Ужас. Девушка. Её не видит никто. У неё много имен. Главное - Смерть. Хрупкая фигура. Мраморно-белое лицо. Развиваются волосы. Они белее снега. Серые глаза. В них мудрость. Мудрость веков. Сотни жизней. Они плывут мимо. А она идет. У неё свой Путь. Жизнь человека? Что это? Лишь миг. Песчинка в жерновах времени. Они не заметят её… Такой короткой. Такой яркой… Вспышки. А девушка идет. Она всматривается в лица. Они искажены. Чувства. Эмоции. Она не понимает их. И это отличает Её от людей. Покой. То, что Она обещает. Суета. Откажись. И Она подарит Жизнь. Настоящую. Без боли. Без страха. Без ненависти. Без войны… Вечный Покой. Для каждого Там есть место. А люди бояться. Почему? Чего?
Что держит их здесь? Что держит здесь его? Умирающего солдата. Он ранен. Ранен смертельно. Его задело взрывом. Но… Она проходит мимо. Почему? Она не знает ответа. Он слишком хочет жить. Для него главное – честь. Он не кланялся пулям. Он не просил пощады. Он не молит даже Смерть. Он хочет жить. Всё. Точка. Слишком многое он не сделал. Слишком многое не сказал. И Она идет мимо. Их Пути расходятся. Его друзья удивятся. Они вытащат его. Вытащат из-под пуль. Жертвуя собой. Для них слишком важна Дружба. Он выживет. Оправиться. Многое скажет. Многое сделает. Но что Там? За Гранью? Он не расскажет никому.
А Смерть идет дальше. Она не знает злости. Не знает ненависти. Покой. Вот и всё. Покой предлагает она всем. Её бояться. Её ненавидят. Её зовут. Иногда, Она - избавление. Избавление от мук. Мук совести. Мук физических. Усталости.
Иногда, Она – наказание. Как Покоем можно карать? Она не понимает. Она дает Покой. Это – счастье. Для неё.
Она следует Пути. Вот человек. Его не берет пуля. Рядом никогда не будет мин. Его не ударят ножом. Его не предадут. Только Она видит сияние вокруг него. Это Любовь. За тысячи верст его ждут. Проливая слезы. Яростно молясь. Отдавая душу. Лишь бы он жил. Лишь бы он вернулся. Чистая душа любит его. И защищает от всего. Такого не трогает Смерть. Она не понимает Любви. Но знает. Знает, что эта сила. Сила, которую Она не может преодолеть. И Она идет мимо. А он даже не увидит её. Смерть, отступившую под натиском Любви. Любви, которая вытащит его из-за Грани…
На её Пути ненависть. Яркая. Пульсирующая. Страшная. Человек никого не любит. А его никто не ждет. Пустая душа. Черное сознание. Разложение. Тлен. Легкий взмах. В его сердце летит шальная пуля. Она предназначалась другому. А попала в него. Душа выходит из тела. Черный комок слизи. А в пустых глазах Зло. Он умер. Но не раскаялся. Их Пути расходятся. Он увидит другую сторону Грани…
Страх. Липкий. Обволакивающий. Мерзкий ужас. Он парализует. Заставляет бежать. Пустышка. Трус. Он прячется. Прячется за спинами друзей. Его друзья умирают. А он хочет жить. Разве они не хотели? Легкий взмах. Трепещущее облако. Серое, бесформенное. Глупец. Для него есть своя Грань…
От Неё не сбежать. Она здесь. Она нигде. Она везде. Она за Гранью. Всё так же пытается понять. И не может. Она просто идет. У Неё свой Путь. Но однажды… Наши Пути пересекутся. И мучает. Мучает вопрос. А что Там? За Гранью?..
И приходит ответ. У каждого своя Грань…
Отзывов нет Добавить отзыв
Добавлено: 01.04.2008 20:03:00
Относится к теме: Философская
Относится к жанру: Эссе
|
|
 |
Темы
